PARADOJA: habia sobrevivido en primera linea de fuego a todas las guerras. En tiempo de paz, ¡murio aplastado por la presion fiscal!
-.-
Superdotado, se nego a admitir por mucho que lo asegurase la ciencia, ¡que el hombre era una simple levadura!
-.-
El carismatico lider de la secta, se supero a si mismo, ¡hipnotizando a un toro!
-.-
MALA SUERTE: estaba en el lugar equivocado en el momento mas inoportuno. Arrastrado por los acontecimientos, un hombre de mundo de natural desenvuelto, perdio la vida bajo los efectos de una repentina y voraz ola de patriotismo.
-.-
Verdadero amor: se amaron tanto que se licuaron sus corazones...
-.-
Oyo decir al Papa que el Infierno no era un lugar fisico, sino un estado de la conciencia. Y exhalo un suspiro de alivio el asesino mas prolifico de la Historia.
-.-
Con el fin de epatar en su enemigo, en un alarde de pervertida fortaleza mental, ¡se mutilo el dedo meñique!.
jueves, 23 de septiembre de 2010
miércoles, 5 de mayo de 2010
LOS IMPERATIVOS DEL YO
Los imperativos del yo, acaban tropezando de ordinario siempre, en los ACCIDENTES del yo
sábado, 10 de abril de 2010
miércoles, 24 de marzo de 2010
NOTAS
EXTRAÑO POEMA SOBRE EL SAHARA
I.
I.
en el desierto del Sahara el surtidor imprevisto: ¡naturaleza muerta con escorpion que aun restalla!. Alguien se rie en un corredor entre dos dunas. Esa risa y, una voz de humo. Un rio de espuma negra bajo la espuma de una duna emigrante. En la impenetrable negrura de la noche dos lingotes de oro: tus senos de adolescente como agujas de aire.
II.
aqui la gruta tibia de la mano esconde un esqueleto. Aqui la sangre: esa verdad liquida y desnuda. Ese puñal (ese afilado incisivo). Ese gemido oscuro que me dejo fascinado. Tenso los musculos sediento. Un aspero rio de lava me brota del cerebro laminado en oro.
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REFLOTAR UNA VIDA
¿Reflotar una vida?
¡Como si fuera facil, descender a profundidades tan abisales!
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EN LA CLOACA
Convivia el Espectro junto a las ratas en el limite de lo humano, ultimo peldaño de la escalera que conducia a la cloaca, que trasegaba con la nada. Donde la criatura humana parecia fuera de lugar y raramente se adentraba, como no fuera buscando una joya perdida. Pues temia menos el ataque de las ratas que al putrefacto abrazo del Espectro, que en su presencia se recomponia, pues alli dentro el juego de las apariencias perdia su sentido, y por un instante, era poco o nada lo que les separaba en vista de que la cloaba era metafora de algo, de que el destino de los hombres y la nada se miraban cara a cara. Y mirando el Espectro un dia a la criatura humana con una honda ternura, sintio el brutal deseo de apoderarse de sus labios.
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EL ELEGIDO
Bajo la cruda luz del dia no mienten los sentidos. En otro lugar muy lejos de aqui, la bola enfila un green en una mañana de evasion. Mas, los que portan el ataud en este cementerio -via muerta de todos los destinos-, van camino de una sepultura. No bien fijo la hora suprema quien mueve entre bastidores los hilos; un hombre ha sido confiado a la accion destructiva de los fermentos. Contrito, un deudo deposita sobre el ataud un beso, impulsado por su motor emocional.
"Valor -le musita al oido un alma amiga-;
valor, la vida continua..."
Acabado el funeral -cerrado el circulo, en su esforzado mutismo-, nadie me parecio mas aristocratico que el muerto (EL ELEGIDO), mientras bogaba a hombros por encima de las cabezas.
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LA TELA DE ARAÑA
Si, tengo la desgarradora lucidez de la locura; por eso escribo sentado sobre un barril de polvora.
¿Quien eres tu?
El insecto que estudia algebra para salir de la tela de araña.
Y yo, ¿quien soy entonces?
La tela de araña que es una luz para la araña.
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DESHOJANDO UNA MARGARITA
Detente siquiera un momento mi buen Dios ante el abismo insondable que soy. Semidesnudo te hablare de mis cosas como desde un sueño, mientras deshojo una margarita sentado en cuchillas sobre la hierba.Preguntandome, si sere por siempre un loco o acabare recuperando un dia la condicion de hombre libre. Haciendo el inocente juego escarnio de mi naturaleza dubitativa, pues el ultimo y esperado petalo de cada flor -para mi desesperacion-, me da una respuesta diferente cada dia.
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MI PATIBULARIO ROSTRO
Mi patibulario rostro, solo pasa inadvertido en la noche de Halloween.
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EN LA MONTAÑA
I.
Me abro paso en la montaña a golpe de voluntad: viril se expande y se contrae mi joven y exaltado corazon en oleadas calientes de sangre. En la cresta de una cima, bajo la boveda del cielo, recapacito:
tal vez -me digo en secreto-, el misterio de la vida no se encontrase como se creia en el fondo del mar; sino en el Cosmos: alli donde se producen las tormentas geneticas y las estrellas practican -con la naturalidad con que se afeita un ciego-, el canibalismo.
II.
Aqui en la montaña las mejillas se tornan, por momentos, azules. Se adormece la respiracion en un abrazo dulce y mortal. El aire de tan puro ya no es aire. Siento que es granizo de finisimos cristales. ¡Es metralla, de puñal!.
¿Respiro?. Si. Un pulmon respira; el otro es un abanico que no agita el aire.
En la remota lejania las dos trenzas de un rio. Desde lo alto de la montaña, a simple vista, ¡se aprecia que la Tierra es redonda como un beso!
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HUIDA
¿De que huyo? -dices.
¿De que nudo corredizo (o boca torcida) estoy huyendo?
¿De que sombra infecta o plomo derretido en los ojos?
-Huyo, de mi mismo
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A QUIEN ME LEYERE. CON UN PITILLO EN LOS DEDOS
Camino absorto recluido en mis pensamientos por una calle cualquiera; por una calle del centro o los suburbios de la gran ciudad. Lo mismo da. Absorto en mis pensamientos parezco un radar que se lleve en una maleta.
Camino por una calle cualquiera con un pitillo en los dedos. En la voluta del humo del cigarro ascienden en el aire mis pensamientos. Y como la vida misma, esas volutas adoptan a cada momento insolitas e imprevistas formas.
Tanto da la calle por la que se camina, cuando uno se pregunta quien es y lo que hace en este mundo. Resignado, me encojo siempre de hombros sin saber que responder.
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LAS PLANTAS DE LA TERRAZA
Pose la vista distraidamente en las plantas de la terraza. Y a mi hija, recien nacida, ¡la llame Maria!.
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UNA MANIFESTACION DE REFINAMIENTO
Tal vez un dia, cuando el olor a la nada muerda mi alma, haga rodar el tambor de un revolver por mi tremula mejilla. Y despues me pegue un tiro. Alguien vera en este gesto un acto de desesperacion shakesperiano. Yo, tan solo, una manifestacion de refinamiento.
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EL JARDIN FAMILIAR
Magra sombra proyectaba esta parra bajo la que escribo en mi niñez. La misma que ahora, al cabo de los años, vencida por su peso, se inclina con silenciosa abnegacion sobre la cuartilla en blanco. Si como alguien aventuro, la naturaleza de las cosas es la misma en todas partes, de algun modo entonces, los innumerables jardines que hay dispersos sobre la Tierra -con rigurosa precision- caben en uno solo; en este, el jardin familiar. El cual a su vez, cuando se desvanezca asimismo en el tiempo, aun perdurara cabal y verdadero -es lo justo- en otro jardin cualquiera. Mas alla, de una geografia especifica.
Sentado a la sombra de esta parra, rastreo en mi memoria los pequeños momentos de felicidad absoluta; y no encuentro, sino el ardor y la inquietud de cada hora.
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LAS LLAMAS
Nada quedara de ti cuando ardas. Cuando esas hordas, las llamas, te metan los dedos en los ojos. Te claven puñales en la boca. Funda la combustion gaseosa tu exotico anillo de metal blanco, que monta un gran topacio. La mirada canibal de las llamas, como un fino escalpelo en manos de un loco. Tu legendaria altivez de roca pegada fuego. Es inutil tender una alambrada para impedir el paso de las hordas. Esas llamas. Como es inutil sellar una frontera, para evitar el paso de unas esporas.
Has ardido.
domingo, 21 de marzo de 2010
NUEVOS APUNTES
EL USURPADOR POR EXCELENCIA: Yacia semipodrido el loco en el Jardin de los Dementes -ahogado en sus propias heces- cuando de repente un dia tuvo un momento de lucidez, y reprocho a Dios que le robara la vida y su proposito, convirtiendolo en un engendro babeante de hombre; pues escribia a capricho el destino de los hombres en las estrellas. Por eso mismo, si todo poder por pequeño que fuese era una usurpacion, entonces el, Dios Todopoderoso -conocido tambien como el Arquitecto del Mundo-, era el usurpador por excelencia. Y dicho esto, se despeño de nuevo en el abismo turbio de la locura.
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UN POETA SIMBOLISTA: Tumbado una noche de espaldas sobre la hierba del jardin; un poeta simbolista contemplaba absorto la vastedad del firmamento. Cuando de pronto -inadvertidamente-, le entro una luciernaga en la boca.
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UNA ROSA: El sepulturero sigue de cerca mis pasos advirtiendo algo de humano en mi figura imposible que es como una errata de hombre, y visita con frecuencia el cementerio. Pues en ningun otro sitio permanece suspenso, como aqui, la melancolia del tiempo. Y entre los solitarios muros del cementerio gusta imaginarme que, apestado de los hombres, al menos una bella y enigmatica mujer envuelta en un halo de misterio, acompañara un dia el ataud con mis restos a la ultima morada, sobre cuya lapida desnuda cada aniversario en mi recuerdo sus gestiles manos depositaran una rosa.
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SAURO: El paso del tiempo lo acaba engullendo todo -lenta e inexorablemente- ¡con garganta de sauro!.
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OSARIO ANDANTE: Se adensa la noche en la urbe enloquecida, donde mis febriles y errabundos pasos se encaminan a ninguna parte. Y a veces se cruzan con los del perro apaleado, cuyo maltrecho cuerpo, pesa mas que el osario andante que soy sobre la faz de la Tierra. Pues nada mas que eso es un Espectro: ¡pura levedad!. Como voz perdida en la dfistancia, o un delicado hilillo de saliva.
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CORINA (I)
Solo cuando estaba enamorada y por un breve espacio de tiempo (mientras le duraba la pasion), CORINA conseguia ver la vida con la alegria con que se le hinchan y se le desinchan los carrillos a un trompetista de jazz. Y cuando la pasion de pronto se esfumaba, como banco de niebla que llega a una ciudad y se va, necesitaba sentirla de nuevo con desesperacion. Pues era para Corina, la pasion, el veneno que activaba la circulacion sanguinea de su universo particular. Ella no cree en esa clase frecuente de amor que se va gestando dia a dia, con esfuerzo pero sin grandes sobresaltos. No es eso lo que desea para si. Sino sentir a cada momento que la fiebre de la pasion secude su existencia, con la soltura y determinacion parecidas al barman que, invariablemente cada noche en un club, agita la coctelera para mantenerla viva.
CORINA (II)
Amor, amor: oro negro. Cuento de hadas entre Principe y plebeya. O de ameba y ser poliedrico, si funciona la quimica. Un misterio. O ese primer chispazo entre adolescentes que es el amor mas puro. El ha entrevisto ya -un dia de picnic-, el bello del pubis de CORINA teñido de rojo. Como un titular a cuatro columnas. O un saludo a las multitudes. Y para ella es un crack de muchacho; de muchacho de acrobacia aerea que nunca se ha subido -por ahora-, a un hermoso pajaro de acero. Sin apenas un momento de resuello CORINA necesita amar y ser amada. Sentir que le alcanza el rayo de la pasion y le va creciendo el corazon en el pecho, al modo como lo hace, la burbuja de cristal caliente de un soplador de vidrio.
-------------------------------------------
AMNESIA: Se hizo la luz -repentinamente- en su memoria. ¡Tragedia!
-------------------------------------------
UN CALLEJON APENAS TRANSITADO: Un dia recale en un callejon infestado de ratas apenas transitado en el centro mismo de la gran ciudad (consagrado al placer de mis tormentos, los recuerdos). Cuando hizo de repente su aparicion la lozana figura de una dama de femineidad deliciosa y rendido a sus pies -era mi ensueño- le declare mi amor con bellas palabras, esperando ser correspondido. Mas ella con risa burlona respondio sacudiendo negativamente la cabeza no deseando forzar el destino y atar su vida a la mia, siendo vago eco o remoro latido de hombre. Pese a reconocer en secreto, que tenia cierto atractivo mi majestad arruinada de criatura humana y no habia encontrado nunca, hasta ese dia, un pirado mejor que yo.
-------------------------------------
POEMA DEL ARGONAUTA: Soy el argonauta del metropolitano, mi poder sobre las vias es omnisciente. De pie en la plataforma, entre dos vagones, juego a la ruleta rusa. Si me precipito y muero, al menos lo hare joven. Si de viejo -tal vez- lo acabe lamentando: lo malo de envejecer, es que todo envejece con uno.
------------------------------------
LA FUGACIDAD DEL INSTANTE: Hoy, en la noche del 31 de Diciembre, levanto la copa para brindar por un año nuevo, y escucho un crujido dentro de mi. Una larga y constante sucesion de crujidos -me digo entonces- sacudiran en adelante mi envoltura carnal. Y un dia mis cenizas, serian aventadas al aire por una mano caritativa. Asi las cosas -fruto de un compromiso de todo mi ser por entero-, juro desde este momento vivir a fondo, tan solo, ¡la fugacidad del instante!.
--------------------------------------
POEMA SIN TITULO: Aterrado, fijo su vista en la faz del verdugo. Cuando miraba a la silla electrica, ¡solo veia en ella una expresion de eficacia!.
--------------------------------------
EFECTOS COLATERALES DE LA CIENCIA: Quien visitaba por primera vez el manicomio, se llevaba para siempre en la retina la indeleble estampa del niño-loco. Que fue lobotomizado en el claustro de su madre, y nacio gato, maullando a la luz de la luna.
viernes, 19 de marzo de 2010
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INSPIRACION
Viernes, 19 Marzo 2010
¿Como llegar a ser lo que estamos llamados a ser?: -Practicando. Se respondio a si mismo, quien andando el tiempo, llegaria a ser conocido con el nombre de Jack el Destripador.
-------------------------------------
QUIZA LA VIDA SEA UN DON: a veces lo siento asi. Precisamente cuando no lo pienso y echo mano tan solo de los sentidos. Hay veces que en efecto me digo: "Hoy no quiero pensar, solo sentir". Y es cuando pienso por extraño y contradictorio que parezca, que la vida es un don. Pues si de verdad lo pienso; si lo que percibo a traves de los sentidos es destilado en la retorta y el alambique de la razon, hago entonces filosofia. Y es menos grato el resultado. Y hoy no quiero filosofar. Sino abandonarme placida e indolentemente a los sentidos. Tumbado de espaldas sobre la hierba de este austero y minusculo jardin. Que es mi jardin. Expuestro -unicamente- a la emocion desnuda y a la transparencia limpida del aire; a esta hora incierta bajo el cielo del dia. Pues tomo la firme determinacion, en estos momentos, de no pensar, solo de sentir
----------------------------------
MISS PECADO: antes que sintiera que sobre mi crece la hierba y fuese un Espectro, una noche poblada de estrellas conoci a una Princesa de voz aguardentosa, que desgranaba en un camino de la Casa de Campo viejas canciones de amor. La pode MISS PECADO. Y la invite a subirse en mi moto, una Custon de hermosos y relucientes detalles cromados -mi caballo alado, la llamo-. Y juntos nos desvanecimos en la noche como una lagrima negra.
----------------------------------
ESAS RUTILANTES ESTRELLAS: huia una noche despavorido el loco de una alucinacion auditiva cuando se precipito rodando por un barranco. Magullado, miro entonces al firmamento y se vio sacudido de inmediato por el sobrecogedor espectaculo de las tinieblas exteriores. Las estrellas parpadeaban a años luz de distancia de la Tierra, y le parecio imposible que el, repelente ser, tabu, albañal de criatura humana, ¡estuviese hecho del mismo polvo que esas rutilantes estrellas!
-------------------------------------
UNA GOTA DE AMBAR: por un momento pienso en mi pequeño destino, atrapado en los avatares de la gran Historia. En proceso permanente de cristalizacion. Al modo, en que una burbuja de aire lo esta en una gota de ambar.
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EL GRITO (a Munch). Grito: voz airada que sube a presion por la garganta y se acaba estrellando contra la indiferencia. Pues no viene de otros mundos de orbitas desconocidas, sino que es el grito comun de la Tribu humana, y ya no conmueve. Una irrigacion subterranea alimenta esa bola caliente de nieve en la boca: el grito. De nada sirve un candado en los labios o dogal de hierro. Formidable explosion. Orgasmo seco. El grito inflamado se expande y permanece suspendo sobre le cielo de todos los burgos de la Tierra. Pues no hay para un grito maduro, calle demasiado ancha en ninguna ciudad. Y se pierde fatalmente la fuerza de ese grito que era capaz de mover, solo durante un latido, ¡las turbinas del mundo!
------------------------------------
DE PASO EN LA CIUDAD: nos conocimos en Amsterdam, en una calle de mala reputacion. Y solo instantes despues -desnudos en la habitacion de un Hotel- satisfice su curiosidad, presentandome como un poliglota reputado de paso en la ciudad. Ella me tenia cogida las manos, esbozo entonces una leve sonrisa y, afectando un aire importante, me espeto: -El lenguaje de las manos en contacto con la piel de una mujer, es distinto en cada hombre. ¡Y no guarda para mi secretos!
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QUIZA LA VIDA SEA UN DON: a veces lo siento asi. Precisamente cuando no lo pienso y echo mano tan solo de los sentidos. Hay veces que en efecto me digo: "Hoy no quiero pensar, solo sentir". Y es cuando pienso por extraño y contradictorio que parezca, que la vida es un don. Pues si de verdad lo pienso; si lo que percibo a traves de los sentidos es destilado en la retorta y el alambique de la razon, hago entonces filosofia. Y es menos grato el resultado. Y hoy no quiero filosofar. Sino abandonarme placida e indolentemente a los sentidos. Tumbado de espaldas sobre la hierba de este austero y minusculo jardin. Que es mi jardin. Expuestro -unicamente- a la emocion desnuda y a la transparencia limpida del aire; a esta hora incierta bajo el cielo del dia. Pues tomo la firme determinacion, en estos momentos, de no pensar, solo de sentir
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MISS PECADO: antes que sintiera que sobre mi crece la hierba y fuese un Espectro, una noche poblada de estrellas conoci a una Princesa de voz aguardentosa, que desgranaba en un camino de la Casa de Campo viejas canciones de amor. La pode MISS PECADO. Y la invite a subirse en mi moto, una Custon de hermosos y relucientes detalles cromados -mi caballo alado, la llamo-. Y juntos nos desvanecimos en la noche como una lagrima negra.
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ESAS RUTILANTES ESTRELLAS: huia una noche despavorido el loco de una alucinacion auditiva cuando se precipito rodando por un barranco. Magullado, miro entonces al firmamento y se vio sacudido de inmediato por el sobrecogedor espectaculo de las tinieblas exteriores. Las estrellas parpadeaban a años luz de distancia de la Tierra, y le parecio imposible que el, repelente ser, tabu, albañal de criatura humana, ¡estuviese hecho del mismo polvo que esas rutilantes estrellas!
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UNA GOTA DE AMBAR: por un momento pienso en mi pequeño destino, atrapado en los avatares de la gran Historia. En proceso permanente de cristalizacion. Al modo, en que una burbuja de aire lo esta en una gota de ambar.
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EL GRITO (a Munch). Grito: voz airada que sube a presion por la garganta y se acaba estrellando contra la indiferencia. Pues no viene de otros mundos de orbitas desconocidas, sino que es el grito comun de la Tribu humana, y ya no conmueve. Una irrigacion subterranea alimenta esa bola caliente de nieve en la boca: el grito. De nada sirve un candado en los labios o dogal de hierro. Formidable explosion. Orgasmo seco. El grito inflamado se expande y permanece suspendo sobre le cielo de todos los burgos de la Tierra. Pues no hay para un grito maduro, calle demasiado ancha en ninguna ciudad. Y se pierde fatalmente la fuerza de ese grito que era capaz de mover, solo durante un latido, ¡las turbinas del mundo!
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DE PASO EN LA CIUDAD: nos conocimos en Amsterdam, en una calle de mala reputacion. Y solo instantes despues -desnudos en la habitacion de un Hotel- satisfice su curiosidad, presentandome como un poliglota reputado de paso en la ciudad. Ella me tenia cogida las manos, esbozo entonces una leve sonrisa y, afectando un aire importante, me espeto: -El lenguaje de las manos en contacto con la piel de una mujer, es distinto en cada hombre. ¡Y no guarda para mi secretos!
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NO TEMAS
Jueves, 18 Marzo 2010
No temas, la Historia es banal. Sobre la mas bella pagina de la Historia y la mas sordida y atroz de ellas, sobrevendra un dia la voracidad del olvido: Le espetaron, desde el peloton de fisilamiento.
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POEMA DE AMOR (a Angela): a veces pienso que la conozco. No obstante saber que nunca llegare a conocerla del todo. Pues estoy seguro, de que cuando amanezca y la ciudad recobre su pulso habitual; esta mujer que apoya cada noche para dormirse -delicadamente- la cabeza en mi pecho, volvera a ser de nuevo lo que es desde siempre cada mujer en el mundo: ¡Torre de Babel y Flujo de Lava!
-----------------------------------
DOS JOVENES POETAS neuroticos predicen su destino. UNO: Toma mis caravanas de celulas suicidas por mil años; y al otro dia, un millon de años, brillaran como diamantes. EL OTRO: Cada año con la primavera, cuando ya nadie se acuerde de quien era yo, llegaran los beneficios de la primavera. Y un minusculo jardin, crecera para entonces en el craneo de un genio.
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EN BUSCA DE UNA VERDAD
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un hombre rastrillo incansablemente el mundo en busca de una verdad, mas sus manos encontraron nada. Sin el apenas percatarse se habia transformado el mundo poco menos que en un suspiro, e ignoraba que vertia sus anhelos sobre un mundo virtual. Y fue tanta su obsesion por exhumar una verdad, que acabo sus dias rastrillando en el Jardin de los Dementes.
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REFLEXIONES
Miercoles, 17 Marzo 2010
EL CORCHO QUE SIEMPRE FLOTA
La mas propia naturaleza de lo mortal es sucumbir al paso del tiempo. Desvanecerse con el ultimo suspiro: luz tendida que acaricia las piedras, poderoso oido de frio marmol, beso caido que se gangrena en la boca. Asidero de fuego (ese clavo ardiendo) al que llaman Cristo, Mahoma, Buda...¡El corcho que siempre flota!
BIG BANG
Big Bang. Tres millones de murcielagos saliendo de pronto (por sorpresa) de una caja de zapatos
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POEMA SIN TITULO
Miercoles, 17 Marzo 2010
¡Y manos asesinas, tan dispares como joyas!
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EL CORCHO QUE SIEMPRE FLOTA
La mas propia naturaleza de lo mortal es sucumbir al paso del tiempo. Desvanecerse con el ultimo suspiro: luz tendida que acaricia las piedras, poderoso oido de frio marmol, beso caido que se gangrena en la boca. Asidero de fuego (ese clavo ardiendo) al que llaman Cristo, Mahoma, Buda...¡El corcho que siempre flota!
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UN HOMBRE VIAJÓ A LA INDIA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un hombre viajó a la India en busca de un gurú que le señalara el camino...Algunos años más tarde -en medio de la City-, consultaba la hora en un Rólex.
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MICROPOEMA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Durante una fracción de segundo surcó su boca una metáfora centelleante. Que le hizo sonrojarse, al Agente de Cambio y Bolsa.
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UN HIMNO SIN MÚSICA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Y el Espectro en sueños se postraba ante Dios que le hizo un gesto de inteligencia; y él entonces desnudo, por ano o boca, regurgitó los primeros compases de un poema cuyos versos hablaban de vida, del deseo de vivir de nuevo la vida cansado de ser una flema en el suelo, o un himno sin música. Y por toda respuesta escuchó un sonoro pedo y la risa gruesa de Dios, que le ordenaba se mantuviese en su estado de Espectro hasta convertirse en humo, y el humo y la nada fueran la misma cosa.
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MATERIA OSCURA
Miercoles, 17 Marzo 2010
La inobservable energía del vacío, es el punto G del universo.
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POEMA SIN TÍTULO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Dos ojos nos aferran obstinadamente a la vida. Quizá por eso, llegado el momento de la verdad, la muerte nos golpea primero privándonos del sentido de la vista.
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A SHANGHAI SE LLEGA NAVEGANDO
Miercoles, 17 Marzo 2010
En el desolado y casi yermo jardín de los dementes; bajo el inmutable cielo de su ceguera, se afanaba el loco en su silenciosa tarea: la felación. Amaba sin verlo -o bien lo temía-, el rostro depravado y marcadamente sensual de un despojo humano, que había hecho la promesa de llevarlo un día a Shanghai. Pues parecía estar en el secreto de las cosas; y cuando como pútrida flor tomaba cada atardecer su falo en la boca, él le recordaba siempre su promesa, de que llegarían a Shanghai un día navegando.
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SÓCRATES
Miercoles, 17 Marzo 2010
A quien le administraba la cicuta:
-No hay peor enemigo, que el pequeño
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TRAGEDIA
Miercoles, 17 Marzo 2010
De una sensibilidad patológica, en el espacio de tiempo transcurrido entre el colegio y su licenciatura en Harvard, habían urbanizado su cerebro. Un día, inexplicablemente, se quemó a lo bonzo.
i
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EL ÚLTIMO SUSPIRO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Contemplaba el loco una noche el firmamento mientras pensaba anonadado -en medio de un intervalo lúcido- que el último suspiro que exhalaba una estrella, ¡duraba mil años!.
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A SATÁN
Miercoles, 17 Marzo 2010
En tí, SATÁN, toda la belleza y el peligro están. Bebamos juntos esta noche hasta embriagarnos en el Torreón Secreto; bajo la pálida luz de la Luna. Tú, que mostraste por mí tu preferencia. Y yo, que en pago te soy fiel escudero. Pues si nos tenemos el uno al otro y en ti SATÁN toda la belleza y el peligro están (por eso renegué de tu OPUESTO); te obsequiaré con una rosa esta noche en el Torreón Secreto. La prodigiosa rosa en la que desesperadamente busco, si no todas, una clave al menos al ENIGMA OSCURO.
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CALCINADA RUINA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en la fina arena de una playa. El agua se lo llevó. Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en una nube. El viento de lo llevó. Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en la corteza de un árbol: la flecha de Cupido atravesaba su corazón. El bostezo se lo llevó. Tuvo, tuvo, tuvo... Ahora, tiene el Espectro su nombre escrito sobre el verdín de una lápida. Al fin creo que nada ni nadie se lo llevará. Pues antes de que el Espectro ocupara esa tumba, era ya en vida calcinada ruina.
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DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Siendo una noble y natural manifestación del espíritu, busco la poesía, hasta en las oquedades del metropolitano.
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DE VISITA EN EL CEMENTERIO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Una mañana de primavera anticipada deambulo por un cementerio de provincias que se presta, como todo cementerio, a la meditación. ¡Qué silencio tan elocuente!. Uno capta de inmediato, en medio de un silencio así, el drama del hombre. Me muevo sigilosamente entre las tumbas, bajo cuyas lápidas reposan hombres de toda condición: hombres que fueron felices o desgraciados, actores o meros figurantes en el gran teatro del mundo. También -no iba a ser menos-, un enfermo de romanticismo. Pues hay siempre, en un cementerio de provincias que se precie, un corazón sensible que, alcanzado por el rayo del desamor, se abrió las venas. Como un castillo de arena se desvanecen las pasiones humanas. Y nada queda de ellos en este cementerio de lo que fue en su día materia viva y sensible. Sigo dócilmente la dirección de la flecha. Y al pie de un pequeño ciprés, justo al doblar un camino de tierra, descubro al fín -era la razón de este emotivo viaje-, los restos de MAZARINE. Quien en vida heredó de sus padres una montaña de dinero, ¡y una depresión melancólica!.
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CORAZONES SOLITARIOS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Quizá una terrible arcada hizo que Dios vomitara la Creación, y veo cumplido mi destino a esta hora en un sórdido excusado donde el enorme alarido de mi falo, como una canción o un sepulcro, se autoproclama Francotirador émulo de Dios.
Pues, así como Dios impacta de ordinario en las almas sencillas, con el señuelo de una promesa -el placer de la felación- yo me gano el favor en este lugar de los corazones solitarios.
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EL TRÉBOL DE CUATRO HOJAS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un día a la salida del teatro, los ojos de un millonario repararon en un Espectro que dormía a la intemperie, y se protegía del frío con unos sucios cartones. Tan sólo escuchaba en esos momentos, "bajo el silencio mudo de la noche eterna" -Pessoa-, el gruñir de sus intestinos como alaridos de jabalí. Aunque llevaba prendida una sonrisa en los labios, que dejaban al descubierto su cuidada dentadura. Por no hablar ahora de la hermosa estructura de su cabeza...Enseguida el millonario reconoció en su persona a un igual, pero en sentido inverso. Se acercó entonces donde estaba, y metiendo con firme determinación la mano en el bolsillo de la americana, le ofreció al punto al Espectro un trébol de cuatro hojas.
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ENGENDRO SÓLO DE HOMBRE
Miercoles, 17 Marzo 2010
Llovía mansamente sobre el rostro de la locura, sobre el noble rostro de extraña belleza de un loco, de cuya boca desdentada como una lágrima silenciosa se precipitó al suelo el poema, que al acto un hombre estrangulaba, para que no quedase rastro de su yo pese a la belleza oculta del poema (y su secreto significado). Pues era sombra, talón, crimen, engendro sólo de hombre...
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EN LA CHOPERA DEL PARQUE DEL RETIRO
Miercoles, 17 Marzo 2010
En la chopera del Parque del Retiro, permanezco sentado a la sombra de un árbol instalado frente al instante que pasa. Como si no fuera conmigo. Como si eso fuera posible y pudiéramos escapar a los reclamos del tiempo. Mientras asistimos a la frenética e inútil agitación del mundo; igual que se asiste a un espectáculo taurino, a salvo desde la barrera...Más estamos hechos de tiempo: este breve y conciso poema (en realidad), es fruto sólo de la reflexión de un instante vivido.
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LAS HORAS DE UN VIEJO RELOJ DE PARED
Miercoles, 17 Marzo 2010
Las horas de un viejo reloj de pared pautan la rutina del hombre solitario que soy. Un instante de reposada melancolía me alcanza. Si nací bajo el influjo de una estrella afortunada; ¿a qué entonces, este gusto que siento por la Nada?
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AUTORRETRATO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Y ahora que soy un Espectro a nadie maldigo, pues elegí mi destino, y preferí la desesperación y la locura a llegar a convertirme en un "diente de rueda", un mero "diente de rueda" en el engranaje minucioso y alienante del mundo. Y si ahora soy una sombra de lo que fuí; menos visible por ello que un charco, una imagen en movimiento -por así decirlo- que nadie ve, a ningún mortal importa y nadie debe derramar una lágrima por mí, pues de todos los lugares de la tierra que ilumina el sol, no hay ninguno igual, al oscuro placer que proporciona la derrota
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POESÍA/MÍSTICO/CORROSIVA
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POEMAS DESDE LA GUARIDA: (inscrito Registro Propiedad Intelectual) LAPIDARIA FLUIDEZ DE LA NADA (inscrito Registro Propiedad intelectual)
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UN HOMBRE VIAJÓ A LA INDIA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un hombre viajó a la India en busca de un gurú que le señalara el camino...Algunos años más tarde -en medio de la City-, consultaba la hora en un Rólex.
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MICROPOEMA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Durante una fracción de segundo surcó su boca una metáfora centelleante. Que le hizo sonrojarse, al Agente de Cambio y Bolsa.
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UN HIMNO SIN MÚSICA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Y el Espectro en sueños se postraba ante Dios que le hizo un gesto de inteligencia; y él entonces desnudo, por ano o boca, regurgitó los primeros compases de un poema cuyos versos hablaban de vida, del deseo de vivir de nuevo la vida cansado de ser una flema en el suelo, o un himno sin música. Y por toda respuesta escuchó un sonoro pedo y la risa gruesa de Dios, que le ordenaba se mantuviese en su estado de Espectro hasta convertirse en humo, y el humo y la nada fueran la misma cosa.
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MATERIA OSCURA
Miercoles, 17 Marzo 2010
La inobservable energía del vacío, es el punto G del universo.
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POEMA SIN TÍTULO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Dos ojos nos aferran obstinadamente a la vida. Quizá por eso, llegado el momento de la verdad, la muerte nos golpea primero privándonos del sentido de la vista.
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A SHANGHAI SE LLEGA NAVEGANDO
Miercoles, 17 Marzo 2010
En el desolado y casi yermo jardín de los dementes; bajo el inmutable cielo de su ceguera, se afanaba el loco en su silenciosa tarea: la felación. Amaba sin verlo -o bien lo temía-, el rostro depravado y marcadamente sensual de un despojo humano, que había hecho la promesa de llevarlo un día a Shanghai. Pues parecía estar en el secreto de las cosas; y cuando como pútrida flor tomaba cada atardecer su falo en la boca, él le recordaba siempre su promesa, de que llegarían a Shanghai un día navegando.
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SÓCRATES
Miercoles, 17 Marzo 2010
A quien le administraba la cicuta:
-No hay peor enemigo, que el pequeño
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TRAGEDIA
Miercoles, 17 Marzo 2010
De una sensibilidad patológica, en el espacio de tiempo transcurrido entre el colegio y su licenciatura en Harvard, habían urbanizado su cerebro. Un día, inexplicablemente, se quemó a lo bonzo.
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EL ÚLTIMO SUSPIRO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Contemplaba el loco una noche el firmamento mientras pensaba anonadado -en medio de un intervalo lúcido- que el último suspiro que exhalaba una estrella, ¡duraba mil años!.
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A SATÁN
Miercoles, 17 Marzo 2010
En tí, SATÁN, toda la belleza y el peligro están. Bebamos juntos esta noche hasta embriagarnos en el Torreón Secreto; bajo la pálida luz de la Luna. Tú, que mostraste por mí tu preferencia. Y yo, que en pago te soy fiel escudero. Pues si nos tenemos el uno al otro y en ti SATÁN toda la belleza y el peligro están (por eso renegué de tu OPUESTO); te obsequiaré con una rosa esta noche en el Torreón Secreto. La prodigiosa rosa en la que desesperadamente busco, si no todas, una clave al menos al ENIGMA OSCURO.
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CALCINADA RUINA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en la fina arena de una playa. El agua se lo llevó. Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en una nube. El viento de lo llevó. Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en la corteza de un árbol: la flecha de Cupido atravesaba su corazón. El bostezo se lo llevó. Tuvo, tuvo, tuvo... Ahora, tiene el Espectro su nombre escrito sobre el verdín de una lápida. Al fin creo que nada ni nadie se lo llevará. Pues antes de que el Espectro ocupara esa tumba, era ya en vida calcinada ruina.
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DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Siendo una noble y natural manifestación del espíritu, busco la poesía, hasta en las oquedades del metropolitano.
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DE VISITA EN EL CEMENTERIO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Una mañana de primavera anticipada deambulo por un cementerio de provincias que se presta, como todo cementerio, a la meditación. ¡Qué silencio tan elocuente!. Uno capta de inmediato, en medio de un silencio así, el drama del hombre. Me muevo sigilosamente entre las tumbas, bajo cuyas lápidas reposan hombres de toda condición: hombres que fueron felices o desgraciados, actores o meros figurantes en el gran teatro del mundo. También -no iba a ser menos-, un enfermo de romanticismo. Pues hay siempre, en un cementerio de provincias que se precie, un corazón sensible que, alcanzado por el rayo del desamor, se abrió las venas. Como un castillo de arena se desvanecen las pasiones humanas. Y nada queda de ellos en este cementerio de lo que fue en su día materia viva y sensible. Sigo dócilmente la dirección de la flecha. Y al pie de un pequeño ciprés, justo al doblar un camino de tierra, descubro al fín -era la razón de este emotivo viaje-, los restos de MAZARINE. Quien en vida heredó de sus padres una montaña de dinero, ¡y una depresión melancólica!.
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CORAZONES SOLITARIOS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Quizá una terrible arcada hizo que Dios vomitara la Creación, y veo cumplido mi destino a esta hora en un sórdido excusado donde el enorme alarido de mi falo, como una canción o un sepulcro, se autoproclama Francotirador émulo de Dios.
Pues, así como Dios impacta de ordinario en las almas sencillas, con el señuelo de una promesa -el placer de la felación- yo me gano el favor en este lugar de los corazones solitarios.
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EL TRÉBOL DE CUATRO HOJAS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un día a la salida del teatro, los ojos de un millonario repararon en un Espectro que dormía a la intemperie, y se protegía del frío con unos sucios cartones. Tan sólo escuchaba en esos momentos, "bajo el silencio mudo de la noche eterna" -Pessoa-, el gruñir de sus intestinos como alaridos de jabalí. Aunque llevaba prendida una sonrisa en los labios, que dejaban al descubierto su cuidada dentadura. Por no hablar ahora de la hermosa estructura de su cabeza...Enseguida el millonario reconoció en su persona a un igual, pero en sentido inverso. Se acercó entonces donde estaba, y metiendo con firme determinación la mano en el bolsillo de la americana, le ofreció al punto al Espectro un trébol de cuatro hojas.
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ENGENDRO SÓLO DE HOMBRE
Miercoles, 17 Marzo 2010
Llovía mansamente sobre el rostro de la locura, sobre el noble rostro de extraña belleza de un loco, de cuya boca desdentada como una lágrima silenciosa se precipitó al suelo el poema, que al acto un hombre estrangulaba, para que no quedase rastro de su yo pese a la belleza oculta del poema (y su secreto significado). Pues era sombra, talón, crimen, engendro sólo de hombre...
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Miercoles, 17 Marzo 2010
En la chopera del Parque del Retiro, permanezco sentado a la sombra de un árbol instalado frente al instante que pasa. Como si no fuera conmigo. Como si eso fuera posible y pudiéramos escapar a los reclamos del tiempo. Mientras asistimos a la frenética e inútil agitación del mundo; igual que se asiste a un espectáculo taurino, a salvo desde la barrera...Más estamos hechos de tiempo: este breve y conciso poema (en realidad), es fruto sólo de la reflexión de un instante vivido.
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LAS HORAS DE UN VIEJO RELOJ DE PARED
Miercoles, 17 Marzo 2010
Las horas de un viejo reloj de pared pautan la rutina del hombre solitario que soy. Un instante de reposada melancolía me alcanza. Si nací bajo el influjo de una estrella afortunada; ¿a qué entonces, este gusto que siento por la Nada?
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Miercoles, 17 Marzo 2010
Y ahora que soy un Espectro a nadie maldigo, pues elegí mi destino, y preferí la desesperación y la locura a llegar a convertirme en un "diente de rueda", un mero "diente de rueda" en el engranaje minucioso y alienante del mundo. Y si ahora soy una sombra de lo que fuí; menos visible por ello que un charco, una imagen en movimiento -por así decirlo- que nadie ve, a ningún mortal importa y nadie debe derramar una lágrima por mí, pues de todos los lugares de la tierra que ilumina el sol, no hay ninguno igual, al oscuro placer que proporciona la derrota
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