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POESÍA/MÍSTICO/CORROSIVA
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INSPIRACION
Viernes, 19 Marzo 2010



¿Como llegar a ser lo que estamos llamados a ser?: -Practicando. Se respondio a si mismo, quien andando el tiempo, llegaria a ser conocido con el nombre de Jack el Destripador.



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QUIZA LA VIDA SEA UN DON: a veces lo siento asi. Precisamente cuando no lo pienso y echo mano tan solo de los sentidos. Hay veces que en efecto me digo: "Hoy no quiero pensar, solo sentir". Y es cuando pienso por extraño y contradictorio que parezca, que la vida es un don. Pues si de verdad lo pienso; si lo que percibo a traves de los sentidos es destilado en la retorta y el alambique de la razon, hago entonces filosofia. Y es menos grato el resultado. Y hoy no quiero filosofar. Sino abandonarme placida e indolentemente a los sentidos. Tumbado de espaldas sobre la hierba de este austero y minusculo jardin. Que es mi jardin. Expuestro -unicamente- a la emocion desnuda y a la transparencia limpida del aire; a esta hora incierta bajo el cielo del dia. Pues tomo la firme determinacion, en estos momentos, de no pensar, solo de sentir



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MISS PECADO: antes que sintiera que sobre mi crece la hierba y fuese un Espectro, una noche poblada de estrellas conoci a una Princesa de voz aguardentosa, que desgranaba en un camino de la Casa de Campo viejas canciones de amor. La pode MISS PECADO. Y la invite a subirse en mi moto, una Custon de hermosos y relucientes detalles cromados -mi caballo alado, la llamo-. Y juntos nos desvanecimos en la noche como una lagrima negra.



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ESAS RUTILANTES ESTRELLAS: huia una noche despavorido el loco de una alucinacion auditiva cuando se precipito rodando por un barranco. Magullado, miro entonces al firmamento y se vio sacudido de inmediato por el sobrecogedor espectaculo de las tinieblas exteriores. Las estrellas parpadeaban a años luz de distancia de la Tierra, y le parecio imposible que el, repelente ser, tabu, albañal de criatura humana, ¡estuviese hecho del mismo polvo que esas rutilantes estrellas!



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UNA GOTA DE AMBAR: por un momento pienso en mi pequeño destino, atrapado en los avatares de la gran Historia. En proceso permanente de cristalizacion. Al modo, en que una burbuja de aire lo esta en una gota de ambar.



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EL GRITO (a Munch). Grito: voz airada que sube a presion por la garganta y se acaba estrellando contra la indiferencia. Pues no viene de otros mundos de orbitas desconocidas, sino que es el grito comun de la Tribu humana, y ya no conmueve. Una irrigacion subterranea alimenta esa bola caliente de nieve en la boca: el grito. De nada sirve un candado en los labios o dogal de hierro. Formidable explosion. Orgasmo seco. El grito inflamado se expande y permanece suspendo sobre le cielo de todos los burgos de la Tierra. Pues no hay para un grito maduro, calle demasiado ancha en ninguna ciudad. Y se pierde fatalmente la fuerza de ese grito que era capaz de mover, solo durante un latido, ¡las turbinas del mundo!


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DE PASO EN LA CIUDAD: nos conocimos en Amsterdam, en una calle de mala reputacion. Y solo instantes despues -desnudos en la habitacion de un Hotel- satisfice su curiosidad, presentandome como un poliglota reputado de paso en la ciudad. Ella me tenia cogida las manos, esbozo entonces una leve sonrisa y, afectando un aire importante, me espeto: -El lenguaje de las manos en contacto con la piel de una mujer, es distinto en cada hombre. ¡Y no guarda para mi secretos!













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