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POESÍA/MÍSTICO/CORROSIVA
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INSPIRACION
Viernes, 19 Marzo 2010
¿Como llegar a ser lo que estamos llamados a ser?: -Practicando. Se respondio a si mismo, quien andando el tiempo, llegaria a ser conocido con el nombre de Jack el Destripador.
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QUIZA LA VIDA SEA UN DON: a veces lo siento asi. Precisamente cuando no lo pienso y echo mano tan solo de los sentidos. Hay veces que en efecto me digo: "Hoy no quiero pensar, solo sentir". Y es cuando pienso por extraño y contradictorio que parezca, que la vida es un don. Pues si de verdad lo pienso; si lo que percibo a traves de los sentidos es destilado en la retorta y el alambique de la razon, hago entonces filosofia. Y es menos grato el resultado. Y hoy no quiero filosofar. Sino abandonarme placida e indolentemente a los sentidos. Tumbado de espaldas sobre la hierba de este austero y minusculo jardin. Que es mi jardin. Expuestro -unicamente- a la emocion desnuda y a la transparencia limpida del aire; a esta hora incierta bajo el cielo del dia. Pues tomo la firme determinacion, en estos momentos, de no pensar, solo de sentir
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MISS PECADO: antes que sintiera que sobre mi crece la hierba y fuese un Espectro, una noche poblada de estrellas conoci a una Princesa de voz aguardentosa, que desgranaba en un camino de la Casa de Campo viejas canciones de amor. La pode MISS PECADO. Y la invite a subirse en mi moto, una Custon de hermosos y relucientes detalles cromados -mi caballo alado, la llamo-. Y juntos nos desvanecimos en la noche como una lagrima negra.
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ESAS RUTILANTES ESTRELLAS: huia una noche despavorido el loco de una alucinacion auditiva cuando se precipito rodando por un barranco. Magullado, miro entonces al firmamento y se vio sacudido de inmediato por el sobrecogedor espectaculo de las tinieblas exteriores. Las estrellas parpadeaban a años luz de distancia de la Tierra, y le parecio imposible que el, repelente ser, tabu, albañal de criatura humana, ¡estuviese hecho del mismo polvo que esas rutilantes estrellas!
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UNA GOTA DE AMBAR: por un momento pienso en mi pequeño destino, atrapado en los avatares de la gran Historia. En proceso permanente de cristalizacion. Al modo, en que una burbuja de aire lo esta en una gota de ambar.
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EL GRITO (a Munch). Grito: voz airada que sube a presion por la garganta y se acaba estrellando contra la indiferencia. Pues no viene de otros mundos de orbitas desconocidas, sino que es el grito comun de la Tribu humana, y ya no conmueve. Una irrigacion subterranea alimenta esa bola caliente de nieve en la boca: el grito. De nada sirve un candado en los labios o dogal de hierro. Formidable explosion. Orgasmo seco. El grito inflamado se expande y permanece suspendo sobre le cielo de todos los burgos de la Tierra. Pues no hay para un grito maduro, calle demasiado ancha en ninguna ciudad. Y se pierde fatalmente la fuerza de ese grito que era capaz de mover, solo durante un latido, ¡las turbinas del mundo!
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DE PASO EN LA CIUDAD: nos conocimos en Amsterdam, en una calle de mala reputacion. Y solo instantes despues -desnudos en la habitacion de un Hotel- satisfice su curiosidad, presentandome como un poliglota reputado de paso en la ciudad. Ella me tenia cogida las manos, esbozo entonces una leve sonrisa y, afectando un aire importante, me espeto: -El lenguaje de las manos en contacto con la piel de una mujer, es distinto en cada hombre. ¡Y no guarda para mi secretos!
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viernes, 19 de marzo de 2010
miércoles, 17 de marzo de 2010
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NO TEMAS
Jueves, 18 Marzo 2010
No temas, la Historia es banal. Sobre la mas bella pagina de la Historia y la mas sordida y atroz de ellas, sobrevendra un dia la voracidad del olvido: Le espetaron, desde el peloton de fisilamiento.
------------------------------------
POEMA DE AMOR (a Angela): a veces pienso que la conozco. No obstante saber que nunca llegare a conocerla del todo. Pues estoy seguro, de que cuando amanezca y la ciudad recobre su pulso habitual; esta mujer que apoya cada noche para dormirse -delicadamente- la cabeza en mi pecho, volvera a ser de nuevo lo que es desde siempre cada mujer en el mundo: ¡Torre de Babel y Flujo de Lava!
-----------------------------------
DOS JOVENES POETAS neuroticos predicen su destino. UNO: Toma mis caravanas de celulas suicidas por mil años; y al otro dia, un millon de años, brillaran como diamantes. EL OTRO: Cada año con la primavera, cuando ya nadie se acuerde de quien era yo, llegaran los beneficios de la primavera. Y un minusculo jardin, crecera para entonces en el craneo de un genio.
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Jueves, 18 Marzo 2010
No temas, la Historia es banal. Sobre la mas bella pagina de la Historia y la mas sordida y atroz de ellas, sobrevendra un dia la voracidad del olvido: Le espetaron, desde el peloton de fisilamiento.
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POEMA DE AMOR (a Angela): a veces pienso que la conozco. No obstante saber que nunca llegare a conocerla del todo. Pues estoy seguro, de que cuando amanezca y la ciudad recobre su pulso habitual; esta mujer que apoya cada noche para dormirse -delicadamente- la cabeza en mi pecho, volvera a ser de nuevo lo que es desde siempre cada mujer en el mundo: ¡Torre de Babel y Flujo de Lava!
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DOS JOVENES POETAS neuroticos predicen su destino. UNO: Toma mis caravanas de celulas suicidas por mil años; y al otro dia, un millon de años, brillaran como diamantes. EL OTRO: Cada año con la primavera, cuando ya nadie se acuerde de quien era yo, llegaran los beneficios de la primavera. Y un minusculo jardin, crecera para entonces en el craneo de un genio.
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EN BUSCA DE UNA VERDAD
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un hombre rastrillo incansablemente el mundo en busca de una verdad, mas sus manos encontraron nada. Sin el apenas percatarse se habia transformado el mundo poco menos que en un suspiro, e ignoraba que vertia sus anhelos sobre un mundo virtual. Y fue tanta su obsesion por exhumar una verdad, que acabo sus dias rastrillando en el Jardin de los Dementes.
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REFLEXIONES
Miercoles, 17 Marzo 2010
EL CORCHO QUE SIEMPRE FLOTA
La mas propia naturaleza de lo mortal es sucumbir al paso del tiempo. Desvanecerse con el ultimo suspiro: luz tendida que acaricia las piedras, poderoso oido de frio marmol, beso caido que se gangrena en la boca. Asidero de fuego (ese clavo ardiendo) al que llaman Cristo, Mahoma, Buda...¡El corcho que siempre flota!
BIG BANG
Big Bang. Tres millones de murcielagos saliendo de pronto (por sorpresa) de una caja de zapatos
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POEMA SIN TITULO
Miercoles, 17 Marzo 2010
¡Y manos asesinas, tan dispares como joyas!
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Un hombre rastrillo incansablemente el mundo en busca de una verdad, mas sus manos encontraron nada. Sin el apenas percatarse se habia transformado el mundo poco menos que en un suspiro, e ignoraba que vertia sus anhelos sobre un mundo virtual. Y fue tanta su obsesion por exhumar una verdad, que acabo sus dias rastrillando en el Jardin de los Dementes.
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REFLEXIONES
Miercoles, 17 Marzo 2010
EL CORCHO QUE SIEMPRE FLOTA
La mas propia naturaleza de lo mortal es sucumbir al paso del tiempo. Desvanecerse con el ultimo suspiro: luz tendida que acaricia las piedras, poderoso oido de frio marmol, beso caido que se gangrena en la boca. Asidero de fuego (ese clavo ardiendo) al que llaman Cristo, Mahoma, Buda...¡El corcho que siempre flota!
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¡Y manos asesinas, tan dispares como joyas!
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UN HOMBRE VIAJÓ A LA INDIA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un hombre viajó a la India en busca de un gurú que le señalara el camino...Algunos años más tarde -en medio de la City-, consultaba la hora en un Rólex.
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MICROPOEMA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Durante una fracción de segundo surcó su boca una metáfora centelleante. Que le hizo sonrojarse, al Agente de Cambio y Bolsa.
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UN HIMNO SIN MÚSICA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Y el Espectro en sueños se postraba ante Dios que le hizo un gesto de inteligencia; y él entonces desnudo, por ano o boca, regurgitó los primeros compases de un poema cuyos versos hablaban de vida, del deseo de vivir de nuevo la vida cansado de ser una flema en el suelo, o un himno sin música. Y por toda respuesta escuchó un sonoro pedo y la risa gruesa de Dios, que le ordenaba se mantuviese en su estado de Espectro hasta convertirse en humo, y el humo y la nada fueran la misma cosa.
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MATERIA OSCURA
Miercoles, 17 Marzo 2010
La inobservable energía del vacío, es el punto G del universo.
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POEMA SIN TÍTULO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Dos ojos nos aferran obstinadamente a la vida. Quizá por eso, llegado el momento de la verdad, la muerte nos golpea primero privándonos del sentido de la vista.
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A SHANGHAI SE LLEGA NAVEGANDO
Miercoles, 17 Marzo 2010
En el desolado y casi yermo jardín de los dementes; bajo el inmutable cielo de su ceguera, se afanaba el loco en su silenciosa tarea: la felación. Amaba sin verlo -o bien lo temía-, el rostro depravado y marcadamente sensual de un despojo humano, que había hecho la promesa de llevarlo un día a Shanghai. Pues parecía estar en el secreto de las cosas; y cuando como pútrida flor tomaba cada atardecer su falo en la boca, él le recordaba siempre su promesa, de que llegarían a Shanghai un día navegando.
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SÓCRATES
Miercoles, 17 Marzo 2010
A quien le administraba la cicuta:
-No hay peor enemigo, que el pequeño
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TRAGEDIA
Miercoles, 17 Marzo 2010
De una sensibilidad patológica, en el espacio de tiempo transcurrido entre el colegio y su licenciatura en Harvard, habían urbanizado su cerebro. Un día, inexplicablemente, se quemó a lo bonzo.
i
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EL ÚLTIMO SUSPIRO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Contemplaba el loco una noche el firmamento mientras pensaba anonadado -en medio de un intervalo lúcido- que el último suspiro que exhalaba una estrella, ¡duraba mil años!.
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A SATÁN
Miercoles, 17 Marzo 2010
En tí, SATÁN, toda la belleza y el peligro están. Bebamos juntos esta noche hasta embriagarnos en el Torreón Secreto; bajo la pálida luz de la Luna. Tú, que mostraste por mí tu preferencia. Y yo, que en pago te soy fiel escudero. Pues si nos tenemos el uno al otro y en ti SATÁN toda la belleza y el peligro están (por eso renegué de tu OPUESTO); te obsequiaré con una rosa esta noche en el Torreón Secreto. La prodigiosa rosa en la que desesperadamente busco, si no todas, una clave al menos al ENIGMA OSCURO.
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CALCINADA RUINA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en la fina arena de una playa. El agua se lo llevó. Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en una nube. El viento de lo llevó. Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en la corteza de un árbol: la flecha de Cupido atravesaba su corazón. El bostezo se lo llevó. Tuvo, tuvo, tuvo... Ahora, tiene el Espectro su nombre escrito sobre el verdín de una lápida. Al fin creo que nada ni nadie se lo llevará. Pues antes de que el Espectro ocupara esa tumba, era ya en vida calcinada ruina.
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DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Siendo una noble y natural manifestación del espíritu, busco la poesía, hasta en las oquedades del metropolitano.
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DE VISITA EN EL CEMENTERIO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Una mañana de primavera anticipada deambulo por un cementerio de provincias que se presta, como todo cementerio, a la meditación. ¡Qué silencio tan elocuente!. Uno capta de inmediato, en medio de un silencio así, el drama del hombre. Me muevo sigilosamente entre las tumbas, bajo cuyas lápidas reposan hombres de toda condición: hombres que fueron felices o desgraciados, actores o meros figurantes en el gran teatro del mundo. También -no iba a ser menos-, un enfermo de romanticismo. Pues hay siempre, en un cementerio de provincias que se precie, un corazón sensible que, alcanzado por el rayo del desamor, se abrió las venas. Como un castillo de arena se desvanecen las pasiones humanas. Y nada queda de ellos en este cementerio de lo que fue en su día materia viva y sensible. Sigo dócilmente la dirección de la flecha. Y al pie de un pequeño ciprés, justo al doblar un camino de tierra, descubro al fín -era la razón de este emotivo viaje-, los restos de MAZARINE. Quien en vida heredó de sus padres una montaña de dinero, ¡y una depresión melancólica!.
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CORAZONES SOLITARIOS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Quizá una terrible arcada hizo que Dios vomitara la Creación, y veo cumplido mi destino a esta hora en un sórdido excusado donde el enorme alarido de mi falo, como una canción o un sepulcro, se autoproclama Francotirador émulo de Dios.
Pues, así como Dios impacta de ordinario en las almas sencillas, con el señuelo de una promesa -el placer de la felación- yo me gano el favor en este lugar de los corazones solitarios.
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EL TRÉBOL DE CUATRO HOJAS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un día a la salida del teatro, los ojos de un millonario repararon en un Espectro que dormía a la intemperie, y se protegía del frío con unos sucios cartones. Tan sólo escuchaba en esos momentos, "bajo el silencio mudo de la noche eterna" -Pessoa-, el gruñir de sus intestinos como alaridos de jabalí. Aunque llevaba prendida una sonrisa en los labios, que dejaban al descubierto su cuidada dentadura. Por no hablar ahora de la hermosa estructura de su cabeza...Enseguida el millonario reconoció en su persona a un igual, pero en sentido inverso. Se acercó entonces donde estaba, y metiendo con firme determinación la mano en el bolsillo de la americana, le ofreció al punto al Espectro un trébol de cuatro hojas.
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ENGENDRO SÓLO DE HOMBRE
Miercoles, 17 Marzo 2010
Llovía mansamente sobre el rostro de la locura, sobre el noble rostro de extraña belleza de un loco, de cuya boca desdentada como una lágrima silenciosa se precipitó al suelo el poema, que al acto un hombre estrangulaba, para que no quedase rastro de su yo pese a la belleza oculta del poema (y su secreto significado). Pues era sombra, talón, crimen, engendro sólo de hombre...
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EN LA CHOPERA DEL PARQUE DEL RETIRO
Miercoles, 17 Marzo 2010
En la chopera del Parque del Retiro, permanezco sentado a la sombra de un árbol instalado frente al instante que pasa. Como si no fuera conmigo. Como si eso fuera posible y pudiéramos escapar a los reclamos del tiempo. Mientras asistimos a la frenética e inútil agitación del mundo; igual que se asiste a un espectáculo taurino, a salvo desde la barrera...Más estamos hechos de tiempo: este breve y conciso poema (en realidad), es fruto sólo de la reflexión de un instante vivido.
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LAS HORAS DE UN VIEJO RELOJ DE PARED
Miercoles, 17 Marzo 2010
Las horas de un viejo reloj de pared pautan la rutina del hombre solitario que soy. Un instante de reposada melancolía me alcanza. Si nací bajo el influjo de una estrella afortunada; ¿a qué entonces, este gusto que siento por la Nada?
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AUTORRETRATO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Y ahora que soy un Espectro a nadie maldigo, pues elegí mi destino, y preferí la desesperación y la locura a llegar a convertirme en un "diente de rueda", un mero "diente de rueda" en el engranaje minucioso y alienante del mundo. Y si ahora soy una sombra de lo que fuí; menos visible por ello que un charco, una imagen en movimiento -por así decirlo- que nadie ve, a ningún mortal importa y nadie debe derramar una lágrima por mí, pues de todos los lugares de la tierra que ilumina el sol, no hay ninguno igual, al oscuro placer que proporciona la derrota
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UN HOMBRE VIAJÓ A LA INDIA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un hombre viajó a la India en busca de un gurú que le señalara el camino...Algunos años más tarde -en medio de la City-, consultaba la hora en un Rólex.
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MICROPOEMA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Durante una fracción de segundo surcó su boca una metáfora centelleante. Que le hizo sonrojarse, al Agente de Cambio y Bolsa.
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UN HIMNO SIN MÚSICA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Y el Espectro en sueños se postraba ante Dios que le hizo un gesto de inteligencia; y él entonces desnudo, por ano o boca, regurgitó los primeros compases de un poema cuyos versos hablaban de vida, del deseo de vivir de nuevo la vida cansado de ser una flema en el suelo, o un himno sin música. Y por toda respuesta escuchó un sonoro pedo y la risa gruesa de Dios, que le ordenaba se mantuviese en su estado de Espectro hasta convertirse en humo, y el humo y la nada fueran la misma cosa.
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MATERIA OSCURA
Miercoles, 17 Marzo 2010
La inobservable energía del vacío, es el punto G del universo.
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POEMA SIN TÍTULO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Dos ojos nos aferran obstinadamente a la vida. Quizá por eso, llegado el momento de la verdad, la muerte nos golpea primero privándonos del sentido de la vista.
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A SHANGHAI SE LLEGA NAVEGANDO
Miercoles, 17 Marzo 2010
En el desolado y casi yermo jardín de los dementes; bajo el inmutable cielo de su ceguera, se afanaba el loco en su silenciosa tarea: la felación. Amaba sin verlo -o bien lo temía-, el rostro depravado y marcadamente sensual de un despojo humano, que había hecho la promesa de llevarlo un día a Shanghai. Pues parecía estar en el secreto de las cosas; y cuando como pútrida flor tomaba cada atardecer su falo en la boca, él le recordaba siempre su promesa, de que llegarían a Shanghai un día navegando.
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Miercoles, 17 Marzo 2010
A quien le administraba la cicuta:
-No hay peor enemigo, que el pequeño
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TRAGEDIA
Miercoles, 17 Marzo 2010
De una sensibilidad patológica, en el espacio de tiempo transcurrido entre el colegio y su licenciatura en Harvard, habían urbanizado su cerebro. Un día, inexplicablemente, se quemó a lo bonzo.
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EL ÚLTIMO SUSPIRO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Contemplaba el loco una noche el firmamento mientras pensaba anonadado -en medio de un intervalo lúcido- que el último suspiro que exhalaba una estrella, ¡duraba mil años!.
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A SATÁN
Miercoles, 17 Marzo 2010
En tí, SATÁN, toda la belleza y el peligro están. Bebamos juntos esta noche hasta embriagarnos en el Torreón Secreto; bajo la pálida luz de la Luna. Tú, que mostraste por mí tu preferencia. Y yo, que en pago te soy fiel escudero. Pues si nos tenemos el uno al otro y en ti SATÁN toda la belleza y el peligro están (por eso renegué de tu OPUESTO); te obsequiaré con una rosa esta noche en el Torreón Secreto. La prodigiosa rosa en la que desesperadamente busco, si no todas, una clave al menos al ENIGMA OSCURO.
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CALCINADA RUINA
Miercoles, 17 Marzo 2010
Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en la fina arena de una playa. El agua se lo llevó. Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en una nube. El viento de lo llevó. Tuvo un día el Espectro su nombre escrito en la corteza de un árbol: la flecha de Cupido atravesaba su corazón. El bostezo se lo llevó. Tuvo, tuvo, tuvo... Ahora, tiene el Espectro su nombre escrito sobre el verdín de una lápida. Al fin creo que nada ni nadie se lo llevará. Pues antes de que el Espectro ocupara esa tumba, era ya en vida calcinada ruina.
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Siendo una noble y natural manifestación del espíritu, busco la poesía, hasta en las oquedades del metropolitano.
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DE VISITA EN EL CEMENTERIO
Miercoles, 17 Marzo 2010
Una mañana de primavera anticipada deambulo por un cementerio de provincias que se presta, como todo cementerio, a la meditación. ¡Qué silencio tan elocuente!. Uno capta de inmediato, en medio de un silencio así, el drama del hombre. Me muevo sigilosamente entre las tumbas, bajo cuyas lápidas reposan hombres de toda condición: hombres que fueron felices o desgraciados, actores o meros figurantes en el gran teatro del mundo. También -no iba a ser menos-, un enfermo de romanticismo. Pues hay siempre, en un cementerio de provincias que se precie, un corazón sensible que, alcanzado por el rayo del desamor, se abrió las venas. Como un castillo de arena se desvanecen las pasiones humanas. Y nada queda de ellos en este cementerio de lo que fue en su día materia viva y sensible. Sigo dócilmente la dirección de la flecha. Y al pie de un pequeño ciprés, justo al doblar un camino de tierra, descubro al fín -era la razón de este emotivo viaje-, los restos de MAZARINE. Quien en vida heredó de sus padres una montaña de dinero, ¡y una depresión melancólica!.
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Quizá una terrible arcada hizo que Dios vomitara la Creación, y veo cumplido mi destino a esta hora en un sórdido excusado donde el enorme alarido de mi falo, como una canción o un sepulcro, se autoproclama Francotirador émulo de Dios.
Pues, así como Dios impacta de ordinario en las almas sencillas, con el señuelo de una promesa -el placer de la felación- yo me gano el favor en este lugar de los corazones solitarios.
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EL TRÉBOL DE CUATRO HOJAS
Miercoles, 17 Marzo 2010
Un día a la salida del teatro, los ojos de un millonario repararon en un Espectro que dormía a la intemperie, y se protegía del frío con unos sucios cartones. Tan sólo escuchaba en esos momentos, "bajo el silencio mudo de la noche eterna" -Pessoa-, el gruñir de sus intestinos como alaridos de jabalí. Aunque llevaba prendida una sonrisa en los labios, que dejaban al descubierto su cuidada dentadura. Por no hablar ahora de la hermosa estructura de su cabeza...Enseguida el millonario reconoció en su persona a un igual, pero en sentido inverso. Se acercó entonces donde estaba, y metiendo con firme determinación la mano en el bolsillo de la americana, le ofreció al punto al Espectro un trébol de cuatro hojas.
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ENGENDRO SÓLO DE HOMBRE
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Llovía mansamente sobre el rostro de la locura, sobre el noble rostro de extraña belleza de un loco, de cuya boca desdentada como una lágrima silenciosa se precipitó al suelo el poema, que al acto un hombre estrangulaba, para que no quedase rastro de su yo pese a la belleza oculta del poema (y su secreto significado). Pues era sombra, talón, crimen, engendro sólo de hombre...
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EN LA CHOPERA DEL PARQUE DEL RETIRO
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En la chopera del Parque del Retiro, permanezco sentado a la sombra de un árbol instalado frente al instante que pasa. Como si no fuera conmigo. Como si eso fuera posible y pudiéramos escapar a los reclamos del tiempo. Mientras asistimos a la frenética e inútil agitación del mundo; igual que se asiste a un espectáculo taurino, a salvo desde la barrera...Más estamos hechos de tiempo: este breve y conciso poema (en realidad), es fruto sólo de la reflexión de un instante vivido.
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LAS HORAS DE UN VIEJO RELOJ DE PARED
Miercoles, 17 Marzo 2010
Las horas de un viejo reloj de pared pautan la rutina del hombre solitario que soy. Un instante de reposada melancolía me alcanza. Si nací bajo el influjo de una estrella afortunada; ¿a qué entonces, este gusto que siento por la Nada?
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AUTORRETRATO
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Y ahora que soy un Espectro a nadie maldigo, pues elegí mi destino, y preferí la desesperación y la locura a llegar a convertirme en un "diente de rueda", un mero "diente de rueda" en el engranaje minucioso y alienante del mundo. Y si ahora soy una sombra de lo que fuí; menos visible por ello que un charco, una imagen en movimiento -por así decirlo- que nadie ve, a ningún mortal importa y nadie debe derramar una lágrima por mí, pues de todos los lugares de la tierra que ilumina el sol, no hay ninguno igual, al oscuro placer que proporciona la derrota
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